Казалось бы, ну, что тут —
Осенний натюрморт.
А птицы, улетая, крадут
Моих друзей, уход
Которых не понятен.
Любовь, признанья, трепет, тайна...
В итоге — отношенья тлен —
Необъяснимость мирозданья.
Потерям объяснений нет.
Поступки наши — суета.
Мы неосознанно спешим,
А путь заводит в никуда.
Вопросов без ответа полон дом,
Все делая судьбу короче,
И оставляя в горле ком...
Железней нужно быть и жёще.
— А что же делать с нежностью моей???
На серый лист и кистью и пером
Ложатся нежные цветы и строки...
А дождь стучит в окно, как метроном,
Отсчитывая наши сроки...
08.09.2012