По травушке-муравушке, по листикам резным,
как маленькая огненная белка,
промчится осень ранняя, дождём ворвётся в сны,
устроит нам последнюю проверку.
Готовы ли, сердешные, от летнего свернуть
на холодом охваченную пустошь?
И золотом расплавленным в сентябрьскую казну
былую зелень бережно опустит…