В платье цвета индиго, на тонюсеньких шпильках
Вы ступили на борт белой яхты в Монтрё,
возбуждённое солнце целовало Вас пылко
и дымился пейзаж колоритом Коро.
Ваши губы бесстрастно что-то тихо шептали...
Как прекрасен порой чужеземный язык:
лёгкий шорох осенний - звук ушедшей печали -
от упавшей на стол виноградной лозы.
И любуясь на гостью, и целуя ладони,
я кричал от восторга в багряный закат.
Ветер выл в парусах - нас никто не догонит,
тихий голос шептал - "On odin vinovat...".