Проходят туманные будни
Средь долгих дождей сентября:
От спячки никак не пробудит
Осеннего утра заря;
Огромные толпы людские
С зонтами на службу спешат,
В глазах - пустота и бессилье,
Как будто готовятся в Ад…
Унылое время настало
В, казалось, шальном сентябре,
Ведь солнца трагически мало,
А в каждом московском дворе
Промозглая слякоть диктует
Упадка Природы права,
И люди-сомнамбулы всуе
Ползут, оттянув рукава…
Тревоги предчувствия въелись
В сознание тлеющим мхом:
Всё в прошлом - беспечная ересь,
Нет сил прокатиться верхом
На белом коне вдохновенья,
Азартная дерзость прошла,
Расставить в словах ударенья -
Проблема… плохие дела!..
Едва ли в такую погоду
Сам Пушкин что-либо творил -
Скорее, печали в угоду,
Держась за опоры перил,
Врывался, ссутуливши плечи,
В хмельной петербургский кабак,
Чтоб встретить неласковый вечер,
Давя в себе стихораба…
Россия покрыта водою,
Какой не бывало века,
Для многих нещадной бедою
Легла - разгулялась река;
Что станется с нами, неясно,
Всё жёстче проблемы вокруг…
Хотя бы любовь не угасла,
Не предал единственный друг!..