Сметая золото рябин,
бушует ветер за окном.
Он - тривиальнейший стилист,
извечный в свите сентября.
От мороси в глазах рябит.
И, залетевший на балкон,
лежит письмом прощальным лист,
вчерашним заревом горя.
Бриллианты капель на ветвях
оставил надоеда - дождь,
аристократ промозглых дней,
бессменно плачущий с утра.
Напрасны все «увы» и «ах».
Великолепие вельмож -
убранство крон, шелков нежней,
исчезло, обратившись в прах.
Стенанье птиц саднит в ночи,
и хлёсток стук ветвей в окно.
Уставшей осени пора.
Финал её всегда печален.
Душа притихла и молчит,
блуждая в лабиринтах снов,
надмирный слушая хорал
ветров мятущихся и чаек.
( Фото из интернета. Художник Леонид Афремов )