Нам уже не успеть в эту смерть, слишком долго искали
Документы о том, что не держит никто и ничто.
Он не станет смотреть ни на твердь, ни на синие дали,
Он, укутавшись, выйдет в мороз и в осеннем пальто,
И готов полететь, но чуть-чуть недостаточно мощи,
С сигаретою в клюве чуть-чуть неудобно кричать.
Он такой же, как мы, но немного пугливей и проще,
Он тот самый никто, обещавший и ждать, и держать.
Нам уже не успеть в эту смерть, мы часы позабыли
В зимнем времени, что уж, пред нами года и года.
А тот самый, в пальто, понимает – мы сами прожили,
И крылами пожав, он плетется – никто в никуда.