Фомой, не верящим себе,
Живу, персты влагая в раны.
Их бередя, учусь робеть
Вещей, непостижимо странных.
С минутой каждой меньше ростом
Самоуверенность моя,
Изверившись, где мозгом костным
Живут останки бытия.
И в этом повседневном зуде
Я мыслю, голову клоня:
Что там, где не было меня,
И там, где никогда не будет?