Тридцать третий июль,
сорок пятая осень,
Вёсен больше,
Мне кажется - сто.
Много лет прожила,
Но у бога не спросишь,
Почему же так зябко
В осеннем пальто.
Провела- прожила,
Никому не расскажешь,
А себе надоело
И просто – не жаль.
Книгу жизни листаю:
На хлеб не намажешь,
Дай, накину на плечи
Старушечью шаль…