Ночь, в лужах фонари туманным светом
Мне освещают путь. Куда иду,
Не знаю я. И сложно быть поэтом
В наш век жестокий. Больно, как в аду.
Кусают тени, рвут страницы книги
Их грязные и липкие тела,
Касаются меня... И нет интриги
В том, что любовь в душе моей жила
Когда-то, - я не помню это время.
Давно то было, прошлых жизней след
Как рана на душе, и тайны бремя
Легло на сердце, причиняя вред
Всем, кто любил меня когда-то.
.............................
Сказать хочу я: "Господа,
Друзья, товарищи, ребята,
Вам не советую сюда
Совать свой нос. Себе дороже
Вам будет этот интерес."
Простите, может быть, под кожей
Поэта поселился бес?
"Вполне возможно," - скажет кто-то.
Возможно? Да, скорее так...