Мне иногда кажется, что это утро - последнее,
Что больше не смогу переступить порог.
Но мне гораздо проще покидать Вас на рассвете,
Чем насовсем забыть... Такой порок.
Я часто думаю, что сил терпеть всё не осталось.
Но почему-то вновь пишу сама...
А всё затем, чтоб утро так вот начиналось:
Передо мною Вы, у Вас в руке моя рука.
Я, если честно, все на свете отдала бы,
Чтоб знать, что ждете Вы
Очередного "раза"... Ой, свидания!
Но мир жесток. Увы... увы.