В нас время своё — не сменить, не продать.
Себя изменив, изменяем и время,
По-своему можем любить и страдать,
Совсем ни к чему поддаваться сомненьям.
Различные краски, мазок за мазком,
Ложатся на холст лишь художнику зримо…
А время, как птица, заденет крылом,
И каждый свою в нём увидит картину.
Спит время до срока в поступках людей,
Беспечностью нашей и негой прикрыта.
Вспорхнёт вдруг, как шустрый смешной воробей,
Иль красным, тяжёлым придавит гранитом…
Так сколько по жизни обломанных крыл?...
Одни сожаленья в душе остаются...
Нежданно- негаданно слёзы волк лил,
А заяц смеялся, как студень на блюдце.
И туча не туча, зима не зима,
Мы время своё через боль ощущаем,
И лязгают цепи,закрыт каземат...
Но время молчит, ничего не прощает!...