Лес - он живой, лес это не картина
В багряно-жёлтых, призрачных тонах.
Здесь влажный мох, здесь острый запах прели.
Рябины спелой грозди на ветвях.
Здесь, чувствуя дыхание природы,
Ты с грустью понимаешь всякий раз,
Что в этом мире мы с тобою гости,
Что осень повторится и без нас.
А вот и дуб большой, толстовский, старый.
С листвою расставаться не спешит.
Он сотни лет за всеми наблюдает.
Он, как бы извиняясь, говорит:
Застынет мир от зимней лютой стужи,
Замёрзнет всё и поле, и река,
Но жизни нашей не страшны морозы
Она лишь замирает "на пока".
Настанет день и вновь неудержимо
Сок побежит по веточкам ольхи...
Нет - это осень, обо всех живущих,
Должна слагать печальные стихи.
...................................
Ненастный вечер опустился быстро .
Лес помрачнел - начало ноября.
И без того короткий день осенний
Спешит исчезнуть в пелене дождя.
И как напоминание о прошлом,
О том, что мне давно пора домой.
Сурком пугливым свистнет электричка
Прокатываясь где-то за горой.
Что вороша устало сапогами
Листвы сырой узорчатую медь.
Строкой пускай не вычурной, а тихой,
Но осень невозможно не воспеть.