Душа темна. Весь свет в ней подытожен.
Зачем писать о счастье от потерь?
Когда дрожать с другим уже не сможешь,
Когда плевать на симметричность тел.
Зачем кричать, что ты теперь счастливчик?
Мол, бросил этот — буду я с другим.
Но каждый вечер ждать, что он напишет,
А жизнь топить надеждой и хмельным.
Зачем лукавить, упиваясь горем,
Что сердце стало как стальной канат.
Но, чёрт возьми, ты тонешь в этом море,
И не понять: кто прав, кто виноват.
Идя вперёд — твердишь, что станет легче,
Что время — лекарь, пусть берёт вдвойне.
А по ночам рыдать, что не излечит
Уже ни что. И дело не в цене.
Стереть мобильный, удалить все фотки,
С надеждой ждать, что счастье впереди,
Что больше ты не станешь одинокой.
Вот только жаль, что он ещё в груди.
Но в миг один, открыв глаза — прозреешь,
С лихвой вздохнув, от лёгкости внутри.
И всё простив, поймёшь, что не жалеешь —
О том, что он остался позади.