Из книги " Пение меж стульев" (1932)
Опять вгоняет осень ветру шпоры.
Цветной гардиной веет листопад.
Похожи улицы на корридоры,
И будто двери настежь в них стоят.
Год тянется в рассрочку месяцами.
И этот год почти уж пролетел.
A суету не назовешь делами.
Мы что-то делаем под видом дел.
Не греет солнце. Так, для вида,
Оно сияет просто, чтоб светить.
Желудок хочет кушать. От обиды
Ворчит как пес, и просит накормить.
Листва слетает с каждым днем желтее,
Сказав последнее прощай-прости.
Планета кружит, будто бы быстрее
Когда ты пьян, вокруг своей оси.
Родились мы и вправду, чтобы вскоре
Упасть на землю словно листопад?
Похожи улицы на корридоры,
И, будто, двери настежь в них стоят.
Часы замкнули круг. Мы примеряем
Свою походку времени руке
И, следуя за ним, напоминаем
Собаку на коротком поводке.
Мы миру шлем привет с холодной миной,
С наигранной улыбкой на губах.
Все веют разноцветные гардины,
Да только небо будто бы в слезах.
И вот, я одинок как прежде.
В отъезде Руфь, и близость вновь
Свелась лишь к письмам и надежде.
Забудь! Какая там любовь!
Игра давно проиграна.Повтором,
Уже который год подряд,
Похожи улицы на корридоры.
И будто двери настежь в них стоят.
Herbst auf der ganze Linie
Nun gibt der Herbst dem Wind die Sporen.
Die bunten Laubgardinen wehn.
Die Strassen aehneln Korridoren,
in denen Tueren offenstehn.
Das Jahr vergeht in Monatsraten.
Es ist schon wieder fast vorbei.
Und was man tut, sind selten Taten.
Das, was man tut, ist Tuerei.
Es ist, als ob die Sonne scheine.
Sie laesst uns kalt. Sie scheint zum Schein.
Man nimmt den Magen an die Leine.
Er knurrt. Er will gefuettert sein.
Das Laub verschiesst, wird immer gelber,
nimmt Abschied vom Geaest und sinkt.
Die Erde dreht sich um sich selber.
Man merkt es deutlich, wenn man trinkt.
Wird man denn wirklich nur geboren,
um wie die Jahre zu vergehn?
Die Strassen aehneln Korridoren,
in denen Tueren offenstehn.
Die Stunden machen ihre Runde.
Wir folgen ihnen Schritt f;r Schritt.
Und gehen langsam vor die Hunde.
Man fuehrt uns hin. Wir laufen mit.
Man gruesst die Welt mit kalten Mienen.
Das Laecheln ist nicht ernst gemeint.
Es wehen bunte Laubgardinen.
Nun regnet’s gar. Der Himmel weint.
Man ist allein und wird es bleiben.
Ruth ist verreist, und der Verkehr
beschraenkt sich bloss aufs Briefeschreiben.
Die Liebe ist schon lange her!
Das Spiel ist ganz und gar verloren.
Und dennoch wird es weitergehn.
Die Strassen aehneln Korridoren,
in denen Tueren offenstehn.
P.S фото из Интернета