Он тихо жил...шутил...творил
Своей литературной кистью..
И лихорадочно допил
Бокал, что называют жизнью...
И ни о чем уж не мечтал,
Упавший в точку невозврата...
Лишь он один об этом знал,-
Что больше не наступит...завтра...
От одиночества устав
Считал себя на свете лишним...
Лишь мама, выплакав глаза,
Осталась с ним в пустыне жизни...