Воздух приторно пахнет акацией.
Наблюдаю как движутся руки.
Ты рисуешь с подчеркнутой грацией,
Холст трепещет под кистью упруго.
Ты задумчиво смотришь на краски,
Обжигающим взглядом касаясь.
И срываешь доспехи и маски,
Мотыльковую нежность рождая.
Это чувство сплетая в симфонию,
Подчиняюсь порыву смятения.
Вижу сердцем. И эта гармония
Замедляет движение времени.
И оттенки становятся звуками,
Отзываясь в душе моей скрипкою.
Чувство юное сладкою мукою
Выдаю я смущенной улыбкою.
И откуда к тебе столько нежности?
В мастерской по-весеннему солнечно.
Мои чувства полны неизбежности
И щемящей тоскою наполнены.