У поэтов не бывает счастья...
Счастье ранит, презирает их...
Мне горе, боль все время снятся,
Нетленные потоки зла... А зло?
А что такое зло? Я псих?!
Ведь проще умереть, признайся,
И не играть в игру других...
Но держит что-то... Тяжело...
Ведь если жив я, то зачем?
Ведь цель должна быть... Ведь тепло...
Все это бред... И тлен... Совсем...