Марине Цветаевой
М*ожет, мне сорвешь рябины,
А*леющей среди листов?
Р*оковые ягоды Марины.
И* кроме них не нужно слов.
Н*апомнят грозди о поэте,
А*гонию жизни недолго продлят.
Ц*ветущие жизненным цветом
В*ернут начало сентября.
Е*й там не хватает горькой,
Т*ерпко-сладкой ягоды зимы.
А* здесь у нас их столько!
Е*сли б только поделились мы...
В*верху горят огни рябины,
А* с нами нет давно Марины...