признаюсь тебе откровенно:
мне хочется писать стихи и страдать.
но приходится делать обязательное ежедневно,
через силу и тяжесть пытаясь себя заставлять.
сначала, вроде, все спокойно, тихо,
но снова срыв за срывом каждые минут пятнадцать.
скорее бы в душе все это к черту стихло.
я не готов. я больше не могу стараться.
пуская дым на лестничной площадке,
воспринимать все было б легче в сотни раз.
но мы приличные. и в комнате украдкой
воде мы позволяем течь с уставших глаз.
попытки делать сложные
скрывать от чуждых лиц.
все чувства не надежные.
любовь не будет крепкой
и в пропасти страниц.