Я не знаю, как много смогу написать я стихов,
Не таких, чтобы в стол, а таких, чтоб на долгую память,
Чтобы сыну могла я хоть что-то в наследство оставить,
Кроме звуков пустых разлетевшихся веером слов.
Чтобы маме смогла подарить я мечты и беспечность,
Бургузинских на хрупкие плечи швырнуть соболей,
День рождения ее не на маленькой кухне отметить,
А в парижском кафе, слыша шум Елисейских полей.
Чтоб отца, что работой себя бесконечной изводит,
Отвезти на Тибет. Почему? Потому что сама так хочу!
Пусть с монахами местными всласть до рассвета поспорит,
Он философ в душе, хоть ворчун и аскет наяву!
Но пока, кроме слов, я ничем не могу поделиться,
И желания свои только в рифму мне просто одеть,
Но когда-нибудь все это вдруг непременно случится,
И так мало минут...И так много мне надо успеть...
И однажды весной, при параде, с большим чемоданом,
С переноской, с котом и с амбарным замком от дверей
Мы рванем на Тибет. И в волшебной стране Далай Ламы
Будет слышен чуть-чуть тихий шум Елисейских полей...