Дышит воздухом чистым и песни поёт
Мой воспитанный, умный красивый народ.
Подметает дворы, собирает плоды,
Запускает мальков в голубые пруды.
Только лебеди тихо плывут по прудам,
Только солнце скользит по тяжелым плодам.
Но с далёкой поры, но с Проклятой горы
Дует ветер сквозь щели из Чёрной дыры.
И, дыханьем его потревожен чуть свет,
Просыпается старый и вредный поэт.
И опять начинает своё колдовство
Обречённая вредная муза его:
«Ни кола ни двора, ни двора ни кола.
Где Россия была, там трава поросла.
Мы возьмём по травинке на память себе,
Мы пройдём по тропинке к чужой городьбе.
Постучимся и крикнем: «Эгей, пособи!».
И чужие собаки сорвутся с цепи…».
Мой народ, старика дураком не считай.
У него в холодильнике рыба минтай
И от грусти надёжное средство.
Ну, а ежели мало тебе, погляди,
И авось разглядишь на тщедушной груди
Два значка за культурное шефство.
Не смолкает в ушах его шелест знамён.
Запугали, видать, командиры.
Слишком долгую очередь выстоял он
За струною для собственной лиры.
И никак старика невозможно винить
Лишь за то, что с эпохой не спелся.
Слишком долго тебе его надо кормить,
Чтобы он, бедолага, наелся.
И, любя, сторожить его сон на заре,
Чтобы он, пробудившись порою,
Никогда бы не бегал к Проклятой горе
На свидание с Чёрной дырою.