Мне снится:
я снова ту древнюю книгу листаю,
Страницы шуршат,
до отказа событий полны.
И с гиком летящие,
конные скифские стаи,
Врываются скопом
в мои воспалённые сны.
О, Матерь-История,
сколько Ты даришь загадок,
И сколько вопросов,
которым не найден ответ?!
А поиск ответов -
настолько мучительно-сладок,
В блужданьях по дебрям
дремучих и сумрачных лет.
Мельканье событий -
подобно мельканию мыслей:
Стрелой пролетают,
смещая границы времён.
И столько в них скрыто
особого тайного смысла,
Что в сны прорывается,
знаком Судьбы осенён.
События эти -
со школьной скамейки знакомы,
Но ищешь иную,
почти незаметную нить,
И сон тот исполнен
особой сладчайшей истомы,
И жадно стремишься
все знаки Судьбы уловить.
Всплывают картины
далёких, манящих видений,
И сам я, как-будто,
незримо присутствую в них.
Встают предо мною
Великих знакомые тени,
Роятся безвестные тени
пришельцев иных.
Нет сердцу покоя
и, кажется, - рвётся наружу,
Чтоб тайн и загадок решенья
искать самому;
И этот огонь
всё тревожит уставшую душу,
И нет окончания
дивному сну моему...
21. 02. 98