Вечер притих. Он ждёт терпеливо
Снов, что в неволе томятся.
Скорее, летите на свет из окошка,
Где мысли, как в дымке клубятся!
Нет сил разобрать, что на сердце оставил
Твой взгляд, что Шопена печальней.
Что думаешь ты? И о чём ты слукавил,
Мелькнув мне улыбкой прощальной?
Сентябрь 2013