Он жил один и много пил:
Восход – стакан, в обед – 0,5.
Помочь соседей не просил,
И говорил, что может ждать.
В его душе жила одна,
Которая давно не с ним.
Но каждый вечер, как Луна,
Была желанна только им.
Он ей писал всегда с утра:
Четыре тыщи двадцать шесть
Стихов... И знал, что никогда
Она не сможет их прочесть.
Колол дрова, садил морковь,
Чинил ботинки детворе,
Но прелести степных костров
Понять не мог и не хотел.
Он жил одной...
Её лишь ждал...
Мечтал во сне увидеть тень...
А вот сегодня... вдруг... упал...
Навек...
Схватившись за плетень...