Горит на ветке ожерелье -
Рябины спелой щедрый дар.
А кто-то мается с похмелья.
Неистребим внутри пожар.
Да нет, пожар не алкогольный.
Похмелье вовсе не с вина.
А просто...просто стало больно.
И непонятно, чья вина:
Она любила и забыла:
А может, он её забыл?
Но что-то было. Было! Было...
Она любила. Он любил.
Стихов чудесные картины
Он ей охапками дарил.
И были две души едины.
Так он не раз ей говорил.
Но что-то, видимо, сломалось.
И вот теперь она одна.
И даже Осень растерялась.
Налив волшебного вина
Из гроздьев выжатой рябины,
За возрожденье их любви
Вдруг выпила. И удалилась.
Пошла проспаться...C'est la vie...