Когда я думаю о нас...
Там нет тебя.
Там я. Живой.
И я, которого убили.
Там радуга цветёт анфас.
Мне - семицветьем.
Мне - подковой ржавой
давным-давно издохшего коня.
Убитый я, пропав куда-то в смерть,
гуляет призраком по тропкам редколесья.
Не удивляясь.
Не боясь.
Не плача.
Не живя.
Талдыча на своём четверостишья бесьи.
Что делать мне?
Я думаю о нас.
29 сентября 2013 г.