Я, как призрак, брожу по твоим стихам,
По хрустальному храму Грусти…
И, как прежде, свой круг замыкаю сам,
Он, замкнувшись, уже не отпустит...
Снова раненной птицей в душе моей,
Страсть моя истекает кровью,
Безысходность, и сумрак средь ярких дней…
Кто назвал это всё – Любовью?
Где тот миг, когда искрой надежды сверкнув,
Запылало пожара пламя,
Перекресток, где шаг- и уже не свернуть...
Что , Любовь, ты делаешь с нами!
Как мне хочется чем-то тебе помочь,
Поделиться теплом, обнимая,
Подарить тебе радость, отбросить ночь…
Говорят, время лечит…
… не знаю…