Откуда я беру свои стихи?
Они мне тайны детства раскрывают.
С зарею утренней они, как петухи,
Все громкоговорители врубают.
И я, проснувшись, вниз, к реке бегу,
Чтоб смыть водой обскою сновиденья.
Я память детства очень берегу.
Сибирь. Дубровино. Вот здесь мое рожденье.
Умывшись, поднимаюсь на обрыв.
К разваленному зданию шагаю.
Стою, смотрю, волненья не скрываю.
Среди развалин медленно брожу.
Вот здесь родился я – определяю.
Здесь был роддом. Его не нахожу,
А нахожу сплошное разрушенье…
Как это сложно – нить соединить.
Твое «позавчера» с твоим «сегодня».
Наверно, надо просто жить и жить,
Не помнить и о позапрошлогоднем.
Но что-то не дает мне думать так.
Ведь не случайно родом мы из детства.
Будь ты мудрец, да даже и простак -
Нам в детстве счастьем заряжают сердце.
А мы потом не бережем его,
Счастливого наследства своего,
Считая… никуда ему не деться!