смерть это то от чего на волос,
тонкий как гитарное соло
Ричи Блэкмора,
уже, кажется, моего доброго приятеля -
столько мы уже выпили этим вечером,
что музыка покидает уровни восприятия.
на самом деле - все ветошь,
и я никогда думал о смерти.
граница моего страха, это
присутствие лишнего рола в сете.
на самом деле время и труд трут,
а ноль и три десятых метра и есть фут.
она мне говорила, что не любит и все умрут,
это ты еще не знаешь, детка, моего кунг-фу.
это тебе не какие-то шуры-муры,
хочу-не-хочу, отсутствие слова для слова.
я герой современной литературы -
я поставил больше всех лайков в паблике полозковой.
а сегодня реально захотел сдохнуть и колы.
ванильной. как была раньше, тащась.
и знаешь, я считаю заказанные мной ролы
потому что не доверяю никакой еде кроме борща.
а это уже такая сага, эпос эры,
и, знаешь, тебе, принцессе,
не надо судить меня, я же не герман геринг,
мы же не нюрнбергском процессе.
даже ночью небо бывает синим
просто его не видно, и мало веселого.
повесь меня за ноги как муссолини,
пусть мой мозг вернется обратно в голову.