Всегда нам нелегко, когда есть чувства нерастраченные.
Мы их пытаемся скрыть даже от самих себя.
Но возвращаются они к нам в снах, где беззащитны мы.
Бороться в них с собой, не властны мы.
Тогда стихи мы пишем и даем душе покой.
Как будто в них мы просим извинения.
За то, что быть могло бы, но не сбылось в жизни.
Наше молчание - какой ценой.
Никто об этом не узнает.
И только те, кто может между строк прочесть.
Ответ находит и о сокровенном узнает.
Так много чувств мы прячем от других.
И сколько их еще бумаге доверяем.
О.И.