Сквозь ветви облетевшей сливы
свой взгляд холодный дарит просинь:
свет с голубых колючих сосен
по кровлям льётся в водосливы.
Как хорошо, что с моря дует
солёный и промозглый ветер;
что волны, каждая за центнер,
бьёт в мол, скренившийся как буер.
Вот настоящая погода,
без всяких распродаж и скидок:
студёный мир то твёрд, то жидок;
то медь листа, то зелень всхода.
Колдуют, ворожат, тревожат
увядшей плоти ароматы;
бриз лижет, словно пёс косматый
шершавым языком по коже.
На небе космы тьмы висят ли,
бледнеют в мареве стожары -
не символ ли, что месяц старый,
что мне уже за шестьдесят, блин…