Свечка медленно тлеет,
А поэт как бы млеет.
Жадно пишет строки,
Что бы читали отроки,
О жизни,о смерти пишет творец,
Ничего не упустит такой мудрец.
Ни птицы свиста веселого,
Ни красоту листа зелёного,
Расскажет о дальних странах,
Где люди в огромных панамах.
Всё о мире рассказать он готов,
Даже тайну наших страшных снов.
Но вот гасит он грустную свечку,
Ложиться на теплую печку,
И сны ему сладкие снятся,
Которые завтра в стихи превратятся!