Доктор, я давно уж к вам иду,
У меня проблемы- выше крыши.
Я стихи прекрасные пишу,
Да такие, что ни кто не пишет.
Только не читает их ни кто...
Потому что их ни кто не видит,
Вон стишок вцепился за пальто...
Миленький.. А вдруг его обидят?
Вон по вам крадется мрачный стих,
По халату,как кошак по крыше,
Вы бы, доктор, вытряхнули их...
По карманам шарятся, как мыши.
Дома просто невозможно жить!
Всё в стихах, как будто в сыпи...
Раньше их ловил, что б не забыть,
Но теперь добавилось в них прыти.
Подскажите, доктор, как мне быть...
От стихов я просто задыхаюсь.
Как стихи в себе мне истребить?
Лезут в мозг и я ужасно маюсь.
Я пишу их пальцем на стене,
В коридоре, кухне, туалете...
А они всё множатся во мне,
Я помру наверно на рассвете.
Доктор строго глянул в окуляр,
Прописал мне клизмы ,препараты,
Стих с халата положил в футляр..
И препроводил меня в палату.