ну привет, мой психоз осенний, жести не в шутку,
вот я есть, вот меня и нет – он заметит разве?
у меня, что ни стих, то исповеди в маршрутке
по пути от него к себе, от ума к маразму,
от наполненности к пустому, от смеха к грусти,
от уверенности к невытряхнутым сомненьям.
он – все беды мои, от них же и панацея,
он, меня прогоняя, тут же сожмёт до хруста
позвонков
и попросит: «не уходи, не надо»,
я останусь в последний раз (пусть очередной),
успокою свой маятник чуть осторожным «ладно»,
напросилась, теперь не скалься, –
скули и вой,
и живи им от «ежедневно» до «как придётся»,
с ним – не помни себя, без него – хоть на стену лезь.
сердце тикает так, как будто вот-вот взорвётся,
я смотрю на него, признавая, что, всё же, есть.