Осень- отрада для сердца поэта,
Для него нет прекрасней сезона,
Так и льются стихи из поэта,
Рифмы крутятся снова и снова.
Он в парке сидит ежедневно,
Вдохновению весь подчинён,
Нежный образ, его съедает мгновенно
На судьбу поэта он обречён.
Он сидит на лавчушке- тихо и мирно,
Окружённый ворохом исписанных страниц;
Ему здесь в парке всю осень видно,
Здесь не мелькает поток лишних лиц.
Думает- как же прекрасна осень
И ручкой шариковой по бумаге ведя,
Пишет про сладкую музу- про осень,
В её жёлтый мир как- будто входя.
Он лицо поднимает к верхушкам берёз,
Любуясь на косяк пролетающих птиц...
Но вдруг, сильный ветер башку чуть не снёс!
И ввысь взлетела стая страниц;
Он как сумасшедший за ними несётся,
То и дело спотыкаясь и мордой об асфальт!
И тут над ним ещё дождь смеётся,
Дубася каплями золотой листопад.
Не догнал он стаю страниц,
Листки его, смешались с листками природы;
Он уже грустно посмотрел на птиц,
Проклиная за всё игры погоды;
Время у прохожего случайного спросит,
Подумает- "Пойду- ка лучше посплю,
К чёрту эту дурацкую осень,
Лучше я снег подожду!".