Моему маленькому Богу всего пятнадцать. Он смеется неслышно и плачет святой водой. Он не делит жизнь чужую/свою на абзацы, но кричит в небеса и просится домой. Знаком лично со всеми ангелами, но они почему-то здороваются сквозь зубы. У него куртка порванная оранжевая, а у них крылья белые, словно шубы.
Моему маленькому Богу нравится петь. Что-то свое бренчит на гитаре тихо. Он перестать хочет медленно верно тлеть. Но мечты все проходят мимо этого психа.
Идет в никуда, стаптывая кеды до дыр. Сам и не знает свою формулу счастья.
Ему надоел наш прогнивший мир. Ему надоели ежедневные ненастья.
Моему маленькому Богу не пристало быть человеком. Он так считает, считал и будет считать. Устало на доводы все прикрывает веко. И так, между делом:"Друг, я устал выживать."
Он просто не знает, по сути, куда идти дальше. И адски устал утопать во вчерашнем дне. Хочет обратно, к святым, но давай без фальши.
Ты простым смертным рожден, так ходи по земле.