бывает, осень приходит греться к домам напротив,
глядит устало и молча жмётся к промокшим стенам.
нам - быть несчастными, просыпаться с утра не с теми,
а ей - дрожать,
не бывает трепетней тех минут.
нам - расставаться, болтать и спорить,
она - живее.
боится снега, и спит, свернувшись в клубок, на листьях.
а нам бы, глупым, за тех, кто рядом просить, молиться,
но слепо верим словам,
что прошлого не вернуть.
прости, родной, но такой далёкий, за эти строки.
нет, не устала и не болею, тоскую малость,
по тем словам, от которых сердце, в груди сжимаясь,
катилось в пропасть.
хотели - вместе,
теперь - ничей.
бывает, осень стоит, под окнами, робко ежась.
её б - на кухню, укутать пледом и чай - в ладошки,
чтоб вместе с нею писать стихи о тебе, хорошем,
но не нашедшем причин,
уснуть на моём плече.