Я откуплюсь от бессониц стихами,
Что мне поделать, не скажет луна…
Вензили снов я ложу на бумагу -
Это, наверно, такая судьба.
Чиянов Виктор Федорович
Преамбула.
И что только люди не ложат, порою, с излишком:
в шкафы - нафталин, в чай - сахар, в кальян - марафет.
А кто-то(ну, как на грех) и наложит в штанишки,
стиши с вензилями прочтя... И впадает в аффект.
Сумерки съели весь свет за окошком.
Снова над улицей власть у луны.
Где-то мяучит подвальная кошка.
Сон не приходит, а мне – хоть бы хны.
Чу! А в замке ковыряют отмычкой.
С битой бейсбольной я ухо - к двери.
Это ж бессоница! Вновь за наличкой
припёрлась, чумная, пАэта морить.
Да рифму ей в горло! И вензиль ей в харю!
У стихоложца - лишь дырки в штанах.
Стих ей прочту и часок покимарю,
покуда от шока очнётся она.
Ну, а потом за шкирятник – и на ...!
Мне на работу с ранья ковылять.
Эх, дал же однажды с бессонницей маху,
когда одолжил у неё три рубля.