горчит сентябрь,
прощаясь
с бесшабашным,
весёлым,
ярким,
звонким,
летним днём.
он то шуршит в саду
листом опавшим,
то моросит
пронзительным дождём.
переплетая
позолотой виртуозно
задумчиво-просторные леса,
вливает
в блюз надрывный
чуть нервозно
отрывочные птичьи голоса,
и жжёт закат
огромный жёлто-красный,
как будто бы тоскуя и скорбя,
что я ищу
бессмысленно- напрасно
себя...
себя вне самого себя...