было утро. и, щёку сонно отлежав на его плече, ты вникала в его резоны, и понять не могла зачем, там где вычурных слов не надо, на себя уже не похож, сквозь игольное ушко правды он, шутя, продевает ложь. в чемодан уложив одежду, не спешила закрыть замок, словно этот замок надежду, тихо щёлкнув, обрезать мог. ты искала всему начало, как дорогу на свет вода. ты, прощаясь, ему прощала все не прожитые года. а потом у закрытой двери, пустоту подперев плечом, ты молилась своей потере и не думала ни о чём, кроме ставшей чужой постели, на которой подушки в ряд без тепла его сиротели в жадном холоде октября. ты ночами с ума сходила, заплетая раздумий нить. ты в измене искала силы, но сумела ли изменить?..
жизнь наладилась понемногу. слёз не стало. что есть, то есть – время лечит и, слава богу! ведь иначе хоть в петлю лезь. но рассудок устроен мудро, а у сердца свои слова и, когда подступает утро, от бессонниц едва жива, ты как та, с берегов итаки, закрываешь глаза и ждёшь...
боги тоже умеют плакать.
вот и нынче с рассветом дождь.