Я говорил о чувствах Вам ни раз.
О Вас мечтал я месяцами.
А Вы являлись мне лишь в снах.
Холодными. Дождливыми ночами.
И я любил тот кроткий миг.
Под лунным светом месяца июля,
Когда я видел белый лик
Мне близкий, но невесомый.
И я сгорал под пышным жаром локон.
И я тонул в тех призрачных очах.
И затихал от крика светлых мыслей и умирал от недостатка Вас.