А мир уже в масштабе мелкого дождя,
На лужах гидропланы-листья,
Тоскливо льётся окончанье сентября -
Всей осени угрюмой истье.
В груди тоска по солнца лучикам-рукам,
Шинелью серой перекрыто небо,
Цикличность осени - колдун, капкан.
Нас остужать - её хмельное кредо...
Ступает дождь по спутанной траве,
По переулкам, авеню тропинок,
По горизонту, ёлочной канве,
По тонким рельсам-шпалам паутинок.
И шепчутся дождинки на осиновых листах
С невзрачным дуновеньем ветра над поляной:
"У солнца точно стало меньше прав?"
"Да", - отвечает тихо ветер пряный...
Тягуче медлит перестук колёс
За штрих-пунктиром скрытой электрички,
И дуб немолодой дремучий крёз
Земле перечисляет воду вниз по безналичке...
Картавит скрипом сломанная ветвь,
Мурашки мухомора бьют ознобом,
Вьюна закрученная летом плеть
Подобна вензелям китайского фарфора...
Раскрыты юбки-зонтики сосновых шишек,
Дождю кривится яблони дичок,
Стряхнув со шляпы влажности излишек,
Гриб белый усмехнулся - бодрячок!
Пень - мокрый идол, руки - корневища,
Упёрся в землю - будет всем доклад!
О том что было, будет тем, кто ищет...
А с неба тот же мелкий морось-водопад!
Грустят самозабвенно на берёзах капы
И бархат моха вместе с ними загрустил.
Иголки, листья тихой сапой
Готовят вместе для зимы настил!