Трава на солнце серебрится.
Слегка волнуются кусты
(пейзажа малые статисты).
Их мысли ясны и просты.
Не обгореть бы в знойный полдень.
Да поскорей – под душ дождя!
Когда же силою наполнит
земля? Так надоело ждать.
Вот если б деревом родиться…
Жить ярко, звонко – как во сне;
стволом взметаясь ввысь
вслед птицам.
Да бревна
больно уж в цене…
4.6.2008