Что у неё? Семь пятниц на неделе?
Считать добро бы, да карман дырявый -
Листва летит червонцами на травы,
И птицы, плача, к югу улетели.
Насуплена. Кто сплёл, что золотая?
Как будто год без смены отстояла -
Темно под отсыревшим одеялом
Тяжёлых туч, что небо залатали.
А ей сейчас бы синенький платочек!
А ей бы понаряднее халатик!
Чтоб тёплый ветер волосы пригладил,
Тогда она, глядишь, и захохочет?
Ей одного бы ласкового взгляда,
Такого, чтоб без слов понятно было -
Всему назло, её не разлюбили!
И несмотря на дождь, ей рады! Рады! Рады!
Застав меня в минуту откровений,
Одной себе сыскав известный признак,
Заставила терпеть её капризы,
И проявлять недюжинное рвение -
Осанну петь ветрам и листопаду,
И лужицам, и бликам солнца редким,
И золоту, усыпавшему ветки.
И я пою. В чём осень виновата?
Картинка - http://www.liveinternet.ru/users/4242220/post245180516/