Октябрь, в задумчивости праздной,
бродя, добрался до Свердловска.
Был каждый год он в чем-то разный.
Без шарма нынче и без лоска.
Из серых туч костюмчик рваный,
и клеш туманов, как из воска.
Дождями сыпал вместо манны.
Сам серый, сумрачный, неброский…
Дирол, смакуя беспрестанно,
навеял свежестью дыханья.
И грустью сеял неустанно,
чиня природе увяданье.
Лишь город жизнью жил обычной,
капризов всех, не замечая.
Он все терпел давно привычно,
да зиму ждал, слегка скучая.