Народ собрался, ждёт у кассы:
На проходящий нет билетов.
Как говорится, точит лясы
О Чёрном море, красном лете...
Мамаша с девочкой трёхлетней,
Бабуля с добрыми глазами,
Мужик, представившийся Петей,
Сказал, что едет к морю с БАМА.
Майор-связист, цыганка тоже,
Колхозник с банками солений;
В берете плюшевом художник,
Сказать по виду, точно гений!
Бабуля девочке конфетку
Дала, погладила по щёчке.
Мужик сходил, купил таблетки,
А то разнылись камни в почках.
Художник спорит с офицером
Об интеллекте и культуре.
Достойно спорят, с чувством меры.
Вокзала мерит кубатуру
Колхозник, хитро глаз прищурив,
В уме прикидывая что-то.
В дверях цыганка "Приму" курит,
Свисает с носа капля пота...
И тут открылось вдруг окошко:
"На проходящий - три билета!"
И будто стая черных кошек
Промчалась меж людьми кометой!
Толкнула бабушка мамашу:
"Куда без очереди, стерва?"
Та ей в ответ:" Простите, как же?!
Я занимала самой первой!"
Мамаша плачет, дочка тоже.
Орёт благим цыганка матом.
Петра колхозник бьёт по роже.
Лицо майора в красных пятнах,
Глаза налились тоже кровью.
Он кулаки сжимает с хрустом,
Летит в толпу, нахмурив брови:
"Ах, чтобы вам всем было пусто!"
И лишь художник в центре зала
Стоит, людей не понимая:
Как человеку надо мало,
Чтоб в нём вскипела сущность злая...
...Мамаша с дочкой и бабуля
Идут с билетами довольно:
"Ты извини меня, лапуля,
Что слово вырвалось невольно.
Болит так сердце, душно, жарко.
Цыганка, слышала, как матом?!
Поедем, стало быть, в плацкартном.
А может, вместе и обратно?"