Поспела падаль на полях.
Светало. Подымался смрад.
Белели россыпи костей.
Мы смерть везли на кораблях
по морю в дивный Вечный Град.
Монарх встречал своих гостей
в тяжелом бархате одра, -
печален, бледен и угрюм,
средь музыки холодных скал,
в руке держа сосуд без дна.
Сходил он, молча в мокрый трюм,
и там, забытый, умирал.
А чернь жрала сама себя,
повсюду умножалась грязь,
холоп взошел на пьедестал.
И нам, из тьмы в лицо хрипя,
сияющий смеялся Князь, -
свои он нивы пожинал.