"...Недаром к прозе
(Всё проходит) сердце льнёт,
К бедной прозе на берёзе,
На реке и за рекой
(Чуть не плача), к бедной прозе
На бумаге под рукой"
Арс. Тарковский
Снег примостился на плече,
как обезьянка на шарманке.
Гадаем с ним: в каком ключе
писать мне дальше - стансы, танки,
сонеты, байки? Или взять
да замахнуться на поэму?
Любовь, как тать, как благодать
прославить? Но на эту тему
я много раз для многих глаз
насочиняла строчек звонких.
Всё на люди! Всё напоказ.
Листок бумаги белой, тонкой
острейшим грифельным ножом
царапала - по горлу страстью.
И дождалАсь! Мой мажордом
Вчера запИл. Взяла я ластик
и истово, до рваных дыр
всё стёрла: страсть, любовь, потерю.
Где стих вчера прилёг - волдырь
разросся... Следуя примеру,
пишу я прозу. В тишине
уснули рифмы до рассвета.
Что, обезьянка? Нам вполне
подходит нынче карта эта!