*
Болячками доплачь до зрячих,
докрась под пчёл метельных мух.
Да разве мало честных прачек,
но не отстирывать же тьму.
Поймаешь ритм, его подсадишь
ловить кормёжку тихих смут,
и всё, свободен, как в засаде.
Как залп от как и почему.
*
Может быть ангелы, отстрелявшись по гуще ночных чертей,
утренней поступью хмуро пойдут на север.
А нам ещё хочется всяких запретных тем,
булок французских мягких, соломы-сена.
Нам ещё хочется звякать и голосить,
и молочка, хоть птичьего, но с селёдкой.
Господи, в каждой твари так много чудесных сил,
чтобы нести свой крест, свет, подводную лодку.
И прислониться плюсом - к минусу, летом - к зиме,
ты мне – пароль, я тебе – добрый отзыв.
К жизни так плохо клеится даже красивая смерть,
но, если море уйдёт, остров чем остаётся?