Под осень чуть сырой кирпичный скит,
Оберегая в чреве от напастей,
Дает надежду с привкусом тоски
И утешенье в ополосках счастья…
Осколки снов цветных в который раз
Мозаикой ложатся в стихострофы,
Вскрывая память, как палеопласт,
Под действием бессчётной чашки кофе.
Обрывки мыслей, чувств и снимки дней,
Сбиваясь в стаи, мечутся, как птицы.
На расстояньи крупное видней,
А в мелочах смываются границы.
Топча тропинку в прошлого следах,
Лекарством принимаю все обиды.
Но так же послевкусием миндаль
Схож отдаленно с вкусом цианида.
Потоком дней замоется изъян.
Но почему, как после алкоголя,
Чуть-чуть побыв от счастья в стельку пьян,
Потом годами, как с похмелья, болен?
От времени тускнеет дней пастель.
Скудней штрихами, красками этюды.
А эти чувства, как бы ни хотел,
Летят ночами в сны из ниоткуда.
Вдруг возникают из небытия
В глазах пестрящей стаей птиц-фрагментов.
И словно прошлого событий явь
За кругом круг проходит кинолентой,
То ускоряя переменный шаг,
То замедляясь, будто бы несмело.
И временами мнится, что душа
С потоком чувств выходит прочь из тела.
И невесома раз от раза вновь
Стремится улететь бесплотной данью
В святилище непознанных грехов
На жертвенник бессмысленных закланий…
Глазницы окон в мокрый сад глядят.
Кирпичный скит в ночи угрюмо мрачен.
Блестят на стеклах капли от дождя,
Но кажется, что дом украдкой плачет.